rêve + volt

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Le dico, c'est pas drôle, vous oui !

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pendant qu'ils travaillent dans la pièce d'à côté
les mecs
suent sang et sel
travaillent du chapeau de cow boy
des souvenirs me poussent
au bout des falanges
articulées
mon pistolet crache des insanités
les postillons brillants sont les reflets
d'un spectre oublié depuis quatre jours de mauvais temps
tu es poussière et tu retourneras poussière mon frère
rentre ta langue de bavardage
range tes doigts de nuits blanches
enroule ta queue d'animal aux barreaux de mon lit
les draps de lin boivent nos salives et c'est trop tard
il n'y aura pas de matin

je ne me suis jamais sentie aussi vivante que depuis que je suis auteur
et que je mêle, j'emmêle et démêle l'écriture !

"Cette disparition de l'auteur qui s'absente dans l'écriture débouche sur une nouvelle conception du texte, en tant qu'espace à dimension multiples, où se marient et se contestent des écritures variées, dont aucune n'est originelle: le texte est un tissu de citations, issues des mille foyers de la culture. Le rôle de l'écrivain se borne dès lors à mêler les écritures.

La mort de l'auteur conduit, logiquement, à celle du critique, désormais relayé par le lecteur. Le lecteur représente en effet le lieu où la multiplicité du texte se rassemble: l'unité d'un texte n'est pas dans son origine, mais dans sa destination."

R. Barthes, "La mort de l'auteur" in Le bruissement de la langue, 1968

Portrait de l'auteur en Narcisse

mit Roulio

certains jours, je me sens handicapée du réel
le temps devient comme des chaussures trop petites
qui font mal aux pieds
le concret prend toute la place
il faut ranger, décider, faire rentrer dans les cases
mais ça déborde toujours...

à suivre...

allongés sur le dos
le sable nous faisait un tapis de paresse
les yeux roux de nina
buvaient l'eau des nuages
sa main faisait un paravent
entre le ciel et sa peau claire
dessinant
les ailes d'une abeille
entre deux graines
de beauté