| Biographie: |
Peu participatif, souvent ronchon, latinos type Roulio avant la ménopause, l'artiste écrit pour se délivrer de quelques fantasmes morbides et autres démodées inclinations. Un temps, il espéra décrocher le pompon. Il n'en fit même pas tirelire, s'étant fourvoyé dans d'obscures langueurs idiomatiques qui n'intéressaient plus rien du temps. Toutefois, fort épris de donzelles, qui à revers le prisaient aussi, il n'en fit pas outre mesure fromage, délaissant volontiers la plume postériteuse pour la vivisection. Un animal vif ne vaut-il pas tout trophée ? se dit-il au profond.
Lors, l'artiste brisa le rang, quittant la ligne pour le style. Ce faisant, il advint on ne sait quoi. De lui nulle trace puis. Personne n'entame ni sa suite, ni son heur. Les jours sont des planètes ivres, surtout les siens. Chacun passe et se croit, nonobstant qu'il n'embrasse ni ne vogue. L'artiste, lui , ne se croit ni passe : il vogue et il embrasse, s'il se peut. Ne participe pour rien au monde, définitivement. Il attend. Même rien, il vous attend. |
