Un grand huluberlu,5 mois plus tard décida le casse du siècle.Il avait acheté 4 ventouses à colle
aérodynamiques,repositionnables en altitude rapide,le tout en toute discrétion.Il avait dans sa poche droite une clé USB°+,capable de vider dans un temps non repérable,la valeur entière de la fortune
boursière de la tour invisible :l'Arche de la Défense.Il passerait par les surfaces lisses de l'extérieur
et grimper 455,71m ne lui faisait pas peur.


Un grain de sable avait du s'introduire quelque part.




Un jour levé,menaçant,tendu,opprimé sur lui-même,jour vague et approximatif.Pourquoi faisait-il si sombre,pourquoi l'air sentait le recyclage intérieur?Pourquoi en étendant les bras, les murs étaient si proches?Pourquoi sur le dos de ma main un tatouage marque le chiffre 352 ? pourquoi je ne sens plus mes membres et que je ne vois même plus mes pieds?Pourquoi cette solitude lourde et insidieuse,glaçée?Et puis les réponses sans voix.


Sa tête rangée dévissée,posée sur le rayon B/ N de l'étagère,son oeil gauche perdu.tout le reste du corps en grande confusion,éparpillé,désordre psycho-patho-sympto-emblématique.Beaucoup de
ressorts au sol ,installés pour un marché cynique.Ou était la vie de 352 ? A l'arrière du crâne quelques points sensibles semblaient encore chauds..




à la Duchère ,la prison portait le n°    224.


       352 (alias mefepeme )     au bout du rouleau. Le 29.04.007.  11H 17.

Un grand étonnement. Longtemps,Mr Monsieur n'en cru pas ses oreilles,ses yeux,sa peau,ses frissons.Il fallait donc être Provisoire pour oser décupler son talent,son intelligence,pour rendre le jour clair,patient,subtile, utile,jour partagé, jour ouvert,.Jour plein,large,un jour où la vie regarde.Il resta 11 jours ,12 nuits sans dormir,fébrile,ce qui initia par la suite la célèbre rencontre « les auteurs-acteurs-défoncés »

L'esplanade resplendissait.De bruits, d'odeurs ,de couleurs,de vie. Mr Monsieur restait figé dans
l'ouverture de la porte.Comme si un monde parallèle enfin ajustait ses jours aux siens,ou comme si lui enfin pouvait ressentir autre chose que la force de l'argent. Des-aimenté,lâché,libéré
abandonné,les poches vides et plus léger,poids plume,en apesenteur de projet-capteur,en roue libre
ignoré à nouveau de lui-même.Posture de départ,fraîcheur d'incertitude.Tout ce qui le minait avant
le rassurait maintenant.Jour tempête,quand même,jour vierge de futur ,jour troué,oublié,grogné,
grignoté.Jour sérieux annoncé. Les Provisoires le frôlaient, le bousculaient.Il pouvait maintenant endossé le n° 352 sans angoisse.Quelque chose l'avait guéri.Mais quoi?

La peur de ne pas se connaître,la prison de son propre corps (cette piteuse cage de verre qu'il avait
montée si haut dans le ciel :455,71m) ,plus rien ne signifiait pour Mr Monsieur,à part cette sensation
de jubilation gratuite.La chute vertigineuse avait vidé son cerveau de tout projet mégalo-financier.
À croire que ce n'était pas lui,là non plus.L'horizontale,voilà,la prosodie,la tranquille déambulation
dans le précaire,la juste appréciation d'un temps dérobé.Et s'en foutre,royalement,puisque Mr Monsieur avait compris que ses parents s'appelaient Provisoire n°351 et n°351+.Il avait enfin le souvenir de ses origines.

Se suspendre,attendre,planer,contourner ,réfléchir,stoper net la chute.Renverser la flèche du temps.L'expérience du chat dans la boîte piégée à l'arsenic.Restera-t-il vivant s'il remonte le cours du temps?

Un jour figé dans l'attente, perplexe,écarté.

Mr Monsieur pensa alors à son vieil appareil photo ( de sa vie où il n'était personne ).Il pourrait photographier sa disparition.Est-ce que l'image même enrayerait sa chute?Voilà,il avait trouvé.Bien sûr!Un auto-portrait en vol arrêté.

Ce jour là,Mr Monsieur,jour forcé,sombre,jour à peine équari,dilué,hésitait sur la tenue adéquate.
Que doit porter un homme invisible quand il se rend visible?Dehors il faisait très chaud.Une légère chemise de lin,blanche et légèrement froissée?Un polo sport de chez « Bagatelle » rouge cerise?
Ou vert céladon?un jean couture taillé sur mesure? Et des sandales de cuir fauve artisanales?

L'esplanade ,ce matin , était particulièrement touffue.Les Provisoires parlaient tous des langues
différentes.Ils parlaient aussi avec les mains,les coudes,les oreilles, les pieds.Mais ils se comprenaient.Ils semblaient agités d'une passion commune.Un but semblait les soutenir,soulever leur fièvre.Mr Monsieur ne savait pas quelle langue utiliser pour expliquer son problème.Pourtant,il parlait couramment l'Anglais,le Suisse Alémanique,le Monégasque,le Luxembourgeois,le Saoudien.
Toutes ces langues lui étaient familières dans les aspirateurs à pognon.Il risqua une courte phrase en Français.Une haute silhouette s'approcha de lui et lui tendit une belle main,décidée.Ce MrProvisoire
là était rassurant.Employé de la poste,le verbe haut et l'allure décidée.il écouta avec beaucoup d'attention le problème de Mr Monsieur.

Oui,c'est vrai.Je m'appelle David,David Monsieur.Donc,je m'appelle Mr Monsieur.Il est vrai,aussi que pendant de très longues années j'ai hésité,transporté,interpelé,collectionné,rangé,détruit,exposé des milliers d'instantanés photographiques.Tout et n'importe quoi.Du rayon de soleil dans la poussière de mes lunettes,à l'empreinte blanchie d'un cheveux tombé,à la goutte de sueur coulant du nez de mon chien (du nez ou d'ailleurs),enfin trop,trop d'images,enseveli sous l'image.