... c'est à cause du café.

Il y a un Parfum de Moi qui flotte

Moi est encore dans l’aRmoire vide

Moi vit encorE dans la chambre éteinte

Elle entre.

La pièce est vide, des voix muettes crient à l'étouffée.

Le sang qui innerve ses doigts coule dans le murmure des autres. Ces voix qui résonnent à l'intérieur.

Le chaos règne ici.

Le poids du souvenir, des souvenirs passés devenant présent(s). La présence d'autres présents passés. Les gens se suivent ici, et leur vie se ressemble ?

Comment être individu dans un tout ? Dans une masse compacte et étiquetée "banlieue" ?
Ici ?
Comment se rendre sa particularité, sa spécificité ?

C'est l'intime qui sauve cet être. L'espace de sa chambre dominé par l'empreinte des autres Ceux qui étaient ici avant. Avant lui en tout cas
Il y investi alors ses souvenirs son corps son intimité sa sexualité
Il laisse sa trace
Il deviendra empreinte Plus tard

Mais cet individu dans cette masse indifférenciée
difficilement différenciable
qu'on ne veut pas différencier ? ...

a sa vision de l'extérieur qui se rétrécie de plus en plus, il ne veut plus voir l'extérieur, cet extérieur que les autres ont créé pour lui
imposé

Alors il s'y ferme. à cet extérieur. il ne veut plus le voir. il réduit son champ de vision. il l'obstrue. il obstrue son regard. le rend aveugle aux formes géométriques à arrêtes sèches qui dominent sa vue et son être et son corps et son intimité sa sexualité

vide

Il se sent écrasé.

Mais il continue, de temps en temps
A jeter un oeil discret et furtif sur la vie qui se déroule
ici bas, malgré elle

Et alors parfois il se prend à dépasser ces cubes de béton et



L'angoisse renaît.
De plus en plus forte elle se fait.
Sa chambre est soudainement envahie par les souvenirs.
Les siens. Ceux des autres.
Leur présence semble presque.
REELLE.
Mémoires.

Cart1... c'est d'la bombe !

Au matin de la Saint-Séverin, nous rencontrons des étudiants Licence  Art du Spectacle à Lyon II. Je remarque comme d’habitude le sourire des filles et invente des chevauchées libertines avec un autre moi qui aurait moins de cheveux blancs et plus de sang frais. Nous les accueillons par petits groupes dans « notre » appartement avec pour mission de leur expliquer notre travail. L’obligation de formuler permet parfois l’éclaircissement de la tâche. Marie-Noëlle parle des plantes, de la boîte noire, du titre surprise en lettres réfléchissantes, du gyrophare et du hamac. Elle parle du douanier Rousseau et sa réalité rêvée. Je livre à mon tour quelques anecdotes et les invite à butiner sur le blog ce que je suis en train d’écrire ; ça m’évite les redondances et fera toujours une dizaine de lecteurs …Soudain, le déclic, je sais ce que je vais mettre au mur ; non pas une jungle de petits textes comme je l’envisageais sur les thèmes abordés par Marie-Noëlle, non, je vais mettre le texte sur l’Erythrée que j’ai écrit ici en avril dans le cadre du marathon des hauteurs. Ce n’est pas du recyclage, c’est simplement juste : je l’ai écrit à La Duchère en inventant une Afrique inconnue. Je n’ai pas les pinceaux d’Henri Rousseau, mais le processus est le même. Afrique inextricable et fascinante, imagerie d’Epinal hallucinée sur laquelle chacun peut faire pousser ses rêveries. J’aime également l’idée qu’une chose écrite sous la contrainte en avril puisse trouver son écrin en décembre ; les ramifications du hasard ne sont jamais à prendre à la légère. Je ne savais rien d’Entre-Temps à l’époque et les personnes qui m’ont imposé ce thème au printemps ne me connaissaient nullement. Tant d’aléas incontrôlables ne peuvent mener qu’au miracle. Petit miracle certes, je n’ai de Jésus que les cheveux.
L’évidence me surprend et m’enivre ; je m’essaie soudain à fracasser une paroi avec le fameux haltère. Le rebond me projette quasiment à terre.
Marie-Noëlle livre le secret des clubs de golf qu’elle veut accrocher au mur ; hommage à son aïeul, teinturier de soie, expert en blanc – 85 variations à son catalogue -, assassiné en 1928 par des sbires à la solde de La Volontaire, domaine qui s’étendait sur toute la colline de La Duchère jusqu’à la fin des années cinquante. La riche famille lyonnaise voulait mettre fin à une histoire d’amour qu’elle jugeait indigne de son blason. Massacré à coups de cannes, le prétendant a mis trois jours à succomber à ses blessures. Cette histoire a plombé la famille pendant des années, lourd tabou qui culpabilisait les victimes. Marie Christmas veut ainsi aider les siens à se libérer du poids du passé qui rend encore mutique son père. Plus tard, j’essaierai de trouver une trace de l’affaire dans le guide des faits-divers de Lyon en vain ; la riche famille a encore bien du pouvoir et a su éviter les arcanes judiciaires pour éviter de maculer son nom. Au-dessus des clubs de golf (transposition des cannes meurtrières et allégorie des nantis), nous pourrions inscrire l’épitaphe « Tué Volontaire ». Les étudiants regrettent que le public ne comprendra pas la portée du symbole. Nous plaidons coupables et revendiquons la part d’ombre de toute création qui permet à chacun d’échafauder son histoire. Nous sommes des justiciers de pacotille qui n’aspirons qu’à un battement d’ailes de papillon ; nous laissons ensuite le hasard démiurge réparer l’injustice comme il le souhaite.  

Nous continuons d’échanger nos blagues et l’état d’avancement de nos travaux par téléphone avec Marie Christmas. Elle a conquis son mécène et peut passer de l’idée à la réalisation sans angoisse matérielle. Elle aura de vraies plantes à foison mais devra renoncer à laquer les vitres en bleu. Les belles paresseuses ont besoin de lumière pour étaler leurs jambes. La superposition de la jungle végétale avec la jungle urbaine sera plus immédiate. Marie-Noëlle peine aussi à trouver sa peinture. Je lui propose des seaux de caca d’oie de récupération (une activité florissante dans la famille). Avec du pigment, cela devrait faire l’affaire ; elle accepte vu les prix affichés par les enseignes de bricolage. Je charge les deux gros pots dans sa voiture, mes reins couinent. Elle prend aussi un petit pot de vert menthe qu’elle voit bleu. « L’anti-mouches idéal qui prospère dans les pays de la Méditerranée » me dit-elle. Comment ai-je pu acheter une telle couleur ? À quoi pensais-je ? Une nouvelle preuve de la volatilité de nos envies …

Marie-Noëlle a décidé de casser les cloisons et de peindre avec son amoureux. Je n’ai pu la dépanner avec une scie circulaire, elle s’est rabattue sur un haltère que lui a fourni La Hors de. Le soir, elle me demande si je ne connaîtrais pas un technicien efficace et équipé ; elle a les bras en compote, ma peinture est un jaune pisseux impossible à teindre, l’haltère n’a fait que rebondir sur les parois en bois et son amoureux est assurément un homme d’esprit. Bref, tout reste à faire. Enfin, non, elle a tout de même lessivé et passé l’anti-mouches. La satisfaction est maigre mais salutaire ; elle permet de poser un premier jalon et d’en rire. J’imagine la scène torride du couple ivre de peinture et d’amour dans l’appartement #31 du quatrième étage de la barre des mille. La porte blindée en fer, le froid, le plafond qui se décolle, les toilettes croupies, le radeau au milieu de l’océan.

Ecrans de la réflexion.

Une percée dans les avancées de travail de Nadyne Chabrier, acolyte de Natacha Mégard pour cette édition d'Entre-Temps.