Le dimanche, je sors ma chemise de bal et je vais à La Tourette voir l’autre exposition de Marie-Noëlle. C’est enfin l’occasion pour moi de découvrir cette réalisation de Le Corbusier, chantre de la rationalité technique comme parangon de la modernité. Ma chemise est en soie froissée, blanche avec des jetés orange et bleus, proche du corps ; c’est dire tout ce qui me sépare du grand architecte. Ses grands volumes de béton qui jouent avec la lumière et imposent le silence, je voudrais les mépriser car ils symbolisent l’impérialisme froid de l’homme sur la nature. J’en arrive pourtant à les respecter, ils agissent comme une écharde qui fait faire sa perle à l’huître. Le couvent gris sort de la colline verte, on dirait une baleine échouée en souffrance et pourtant sereine. « La vie dominicaine repose sur une tension entre deux pôles ; la prédication et la solitude. La parole sera d’autant plus juste qu’elle sera née du silence. » Je lis les mots des frères de

Lors de notre deuxième rencontre, c’est moi qui visite son nid. Les enfants sont à l’école, Marie-Noëlle me fait du thé accompagné de Spéculos (sablé belge au beurre, vergeoise, chicorée, cannelle et muscade), saurait-elle déjà sonder mes talons d’Achille ? Elle me parle de son projet, « notre projet » dit-elle. Surprise ! La Juingle, le Douanier Rousseau, la Duchère, des plantes qui asphyxient les loggias pour donner de l’air et des ailes à celui dont les chaussures sont trop lourdes pour aller bien loin, pour lester celui qui ne sait plus regarder de près.

Je feuillette le livre consacré aux tableaux du promeneur du jardin zoologique ; je me souviens, j’étais encore en primaire, en sortie scolaire, la jungle sortait du mur. Contrairement aux autres œuvres qu’on nous disait d’admirer et qui me semblaient être des territoires de grands, hors de ma portée, avec police des frontières, celle-ci me clignait de l’œil comme Madame José dans son magasin de bonbons. Il n’

Me voici dans l’entre-temps, faille spatio-temporelle d’où doit jaillir l’inspiration. Nathalie Veuillet, au timon de La Hors de, compagnie théâtrale protéiforme, m’a confié une mission ; accompagner le travail d’un artiste plasticien dans l’élaboration d’un musée éphémère. Traduction : j’écris ce que je veux sur l’artiste, sur son œuvre, sur La Duchère, sur ce manoir aux mille fenêtres promis à la disparition. Malgré deux publications, je continue d’être flatté par cette commande d’écriture ; tampon officiel qui atteste que mes mots ne sont pas lus par mes seuls yeux. J’ai également la trouille ; je suis souvent rétif à l’art contemporain que je considère englué dans la conceptmania. Comment vais-je procéder si l’œuvre de mon compagnon reste muette à mon cœur ? Vais-je sombrer moi aussi dans le syndrome de l’emballage ? ; tout mettre dans l’explication plutôt que dans l’œuvre, lustrer