Dans un appartement situé au 20ème étage de la tour nord, un jeune-homme se coupait les ongles des doigts de pied.

Quatre étages plus bas, on bambochait. Des gens s’étaient réunis le temps de fêter le 10ème anniversaire de l’association Les feuilles rouges, un groupe de militants communistes plutôt joyeux adeptes du lâcher de tract dans les rues au risque de se faire pincer par des policiers en civil.

Dans la tour sud, on entendait seulement des bruits de vaisselle, signe que le repas, pour la plupart des habitants, venait à peine de s’achever. C’était difficile d’échapper à l’odeur de la viande même si le poireau l’hiver l’emportait parfois.

La nuit était en retard d’une demi-journée. Le temps peinait à se débarrasser d’un brouillard laiteux. Tout était pareil à tout dans un labyrinthe d’ennui mortel et aimable à la fois.

Là, on se mouillait d’amour en cachette.

Ici, les vitres sales dissimulaient le jour.

Partout, les cœurs suintaient l’ailleurs : ça voulait s’en aller mais pour aller où.